Club de Lectura: El Weir De Hermiston. Robert Louis Stevenson

Kirtie había rebasado ahora los cincuenta y podía posar para un escultor. De largos miembros y pies todavía ligeros, senos erguidos, caderas robustas, con el pelo de oro sin mezclar aún con la menor traza de plata, los años no habían hecho otra cosa que embellecerla y arrullarla. Por su silueta, de una maternidad rica y vigorosa, parecía destinada a ser novia de héroes y madre de sus vástagos, y, sin embargo, or la iniquidad del destino, había pasado la juventud sola y, casi en los confines de la edad, era una mujer sin hijos. Las tiernas ambiciones que habían nacido con ella, habían dado paso, con el tiempo y la desilusión, a un celo estéril por el trabajo y a intervalos de furia. Sus ardores frustados los saciaba en la casa, fregando suelos con el corazón vacío. Si no conseguía con amor el amor de nadie, debía dominar a todos los demás con su mal genio. Impaciente, prolija y colérica, mantenía una discrepancia inacabable con la mayoría de los vecinos y, con el resto, no mucho más que una neutralidad armada.

***

Se sentía enamorada de sí misma, de su destino, del aire de las montañas, de la bendición del sol y le duró el efecto de esa embriaguez purísima todo el camino hasta llegar a casa. En la mesa podía hablra libremente del joven Hermiston y opinó sobre él con aire ligero y en voz alta. Dijo que era un muchacho guapo, muy educado y sensato, pero que era una pena que pareciera algo triste. Un momento después, sólo el recuerdo de los ojos de él en la iglesia la hizo ruborizarse pero, aparte de esa contrariedad sin importancia, comió con buen apetito y les hizo reir a todos, hasta que Gib (que había regresado de su culto especial en Crossmichael antes que ellos) les hechó un rapapolvo por su ligereza insensata.